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Noële a toujours vécu au pied de la Géante, la montagne immuable qui impose son rythme, fournit les fagots pour l'hiver, bleuet, bourrache, gentiane pour les tisanes et les onguents. Elle est un peu sorcière, a appris les plantes et la nature sauvage grâce à la Tante qui les a recueillis, elle et son frère Rimbaud qui ne parle pas mais chante avec le petit-duc. Elle sait qu'on ne peut rien attendre du ciel, et n'a plus levé les yeux vers le soleil depuis longtemps.
Repliée dans cet endroit loin de tout, elle mène une existence rugueuse comme un pierrier. Soudain surgit dans sa vie l'histoire de deux inconnus. Elle découvre par effraction ce que peut être le désir, le manque, l'amour qui porte ou qui encombre. Elle s'ouvre au pouvoir des mots.
Fleur des montagnes.
Nous sommes au cœur du Mercantour, dans la vallée des merveilles.
Le lac vert prend la couleur de ce qui l'entoure. Paysage on ne peut plus onirique.
La Géante, c'est la montagne.
Le roman, c'est l'apprentissage de la chair, par une jeune fille qui n'a jamais connu que l'âpreté de la montagne et de ses pierriers. À travers une correspondance enflammée qu'elle intercepte, elle va éprouver l'amour, le manque. Grâce aux mots, sa peau va se faire substance vive.
Une écriture à la fois charnelle et tellurique.
On découvre les personnages page à page, pas à pas, comme on gravirait la Géante.
Un roman à vivre en suivant son propre souffle.