Profil de fabien b. - 1

La langue d’Elizabeth Harrower est aiguisée, d’une finesse qui vaut autant par son analyse fine et précise de la psychologie de ses personnages que d’une certaine peinture sociale. Les caractères parfois excessifs, toujours incarnés, font de ce roman un plaisir inégalable de lecture.

Laura et Clare, ces deux sœurs dont la mère, en pleine seconde guerre mondiale les quitte pour s’installer en Angleterre, naviguent solitaires dans les eaux tortueuses d’une société australienne où la condition de la femme reste assujettie à celle de l’homme.

Laura épouse Bernard, patron d’usine aux allures de gentilhomme, bienfaiteur et généreux. Mais derrière ce vernis, un tout autre homme se dessine.

Félix vit seul dans la maison hantée de son orgueil, de ses peurs et de sa volonté de paraitre aux yeux des autres nantis de la société. Personnage odieux auprès des deux femmes qui l’entourent, doté d’une force que seule la richesse offre, celle de soumettre à son hideuse volonté celles qui vivent grâce à son argent. Vociférant, vomissant injures et bassesses, s’enivrant de whisky au point de s’endormir sur le plancher, plein d’une mauvaise foi aussi délirante que dangereuse. Félix devient l’archétype du pervers narcissique que l’on aime tellement détester.

Laura, jeune fille lâchée dans le monde sans autre moyen de subsistance que l’argent de son époux, ne se sent d’autre choix que de suivre cet homme quels que soient ses actes et ses paroles, de l’excuser de ses excès, d’essayer de comprendre ses mauvais penchants. Elle a pitié de lui au point d’en devenir son esclave.

Clare, la plus jeune des sœurs, ne souhaite rien tant que quitter ce foyer qu’elle tient comme une prison. Mais la loyauté envers sa sœur l’en empêche. Elle se gâche, elle s’immole par le désir farfelu dans ces conditions de protéger sa grande sœur. Elle se perd à ne pas se trouver, à ne pas se décider d’autre existence.

Roman jubilatoire tant l’excès des comportements nous emporte dans un tourbillon fuligineux, nauséeux. Dans ce superbe roman où l’ambiance se monte comme un bâtiment architectural, l’excès se fait triomphal, intransigeant.

Roman terrible quant au suspens qui règne, à l’angoisse de l’inéluctable qui nous tient en haleine. Parfois riant, parfois horripilant, souvent abrasif, Deux Sœurs est de ces romans qui vous enveloppent dans un brouillard d’humanités trempées dans l’encre des psychologies abusives.

Une plongée passionnante et palpitante dans ce monde incroyable du livre ancien et de ses plus iconoclastes adeptes : les collectionneurs.

Un libraire enflammé qui joue au détective, Ken Sanders.

Un bibliophile voleur de livres, collectionneur fiévreux, arnaqueur génial, un grain de folie qui lui offre le droit de dérober des ouvrages aux prix extravagants, qui ne désire rien tant que posséder une bibliothèque pleine de raretés et qui l’estampillerait amateur de bon gout, pour qui l’identité passe par des rayonnages fournis de livres côtés, John Gilkey.

Des libraires spoliés, volés, qui ne cherchent que justice.

Des collectionneurs aux idées précises, courant les salons, les charity shop et les vide-greniers à la recherche de la pépite, de ce livre manquant à leur collection, quelle qu’elle soit, et de toute époque.

Une journaliste qui se plonge dans l’alambic des passions d’encre et de papier.

Le livre est cet objet que l’on aime, qui nous définit, cet objet que l’on aime toucher, relire, sentir ses pages craquer sous le poids des années, que l’on aime renifler et transmettre. Le livre dépasse le cadre de l’homme, il est une projection de ce que nous sommes, il est immortel. Et c’est cela à quoi sont tant attachés les différents protagonistes de cette histoires.

Au-delà du simple amour du livre, cette intrigue nous amène à penser notre société de consommation et de possession, ce libertarisme qui nous fait envier ce que l’on ne peut s’acheter, qui peut nous pousser au délit comme un droit. Cette société tentatrice dans laquelle on cherche à tout prix à se trouver une place.

Entre traque, usurpation et passions délirantes, une enquête reliée cuir qui se faufile dans les arcanes du monde des livres anciens qui réjouira les amateurs de vieux papiers et d’histoires croquantes !

La ville de Madrid baigne dans les eaux d'une pluie perpétuelle, les vagues de la mer noire comme de l'encre viennent ruisseler sur ses contreforts,

Madrid ressemble à une enclave séparée du monde.

Les mange-ordures peuplent les rues sordides d'une ville où l'on peut entendre bruisser le murmure des morts, les milices anti-émeutes et les flics tabasseurs s'occupent de tout !,
les animaux sont mécaniques, le citoyen sous ultra-surveillance, la violence est affaire quotidienne,

ici le migrant se retrouve reclus derrière les grilles des bouches de métro,
les soutanes des prêtres sont des ailes de dragon, des rivages de la mer on entend chanter des sirènes érotiques,

l'homme n'a plus de nom, les rues n'ont plus de nom, les immeubles sont désertés puisque plus personne ne peut se payer le loyer, la pauvreté est l'apanage d'une société gangrenée par le vice et la corruption, par la peur et la soumission,

jonchées de cartons dans lesquels survivent à peine les sans-abri, les non-avortés et les non-gouvernables, les artères de la ville de Madrid sont des corridors froid, brumeux, nauséabonds où règnent torpeur et angoisse,

Un exercice de style qui n'hésite pas à briser les codes afin de mieux délivrer un propos sensible d'une civilisation à la dérive. Les frontières entre le bien et le mal, entre la dignité et l'abandon de toute considération éthique se font poreuses...

Je suis la frontière est un récit d'anticipation halluciné et complexe, un univers qui fait froid dans le dos tant la résignation et la désolation trônent en maître.

Terrifiant mais grisant !