Profil de fabien b. - 1

Les parents sont ce qu'ils sont, on combine avec. Ici, ils sont sourds, foutraques, désaxés. Ils mènent des vies à la marge, des vies qui isolent. Des vies qui explosent. Alors la langue prend tout son sens, les mots comme la musique sont runiques, précieux.

De ses errances de Basilicate à Brooklyn, de Londres à Calcutta, l’Étrangère dessine une cartographie d'exil, d'exils au pluriel, être étranger par tous les temps quel que soit l'ailleurs.

C'est l'histoire d'une rencontre qui cherche à avoir lieu, la rencontre avec soi. Parce qu'on sent bien que le bonheur est un motif dur à accéder. Parce qu'avoir grandi ne vaut pas guérison.

L’Étrangère est l'autoportrait d'une jeune femme en fuite, plein de sensibilité, de créativité et d'illuminations.

Et ce qui frappe le plus dans tout ça, c'est l'écriture, la langue. C'est une claque à elle-seule. Taillée bancale comme une vie. A la fois désarmante et naïve qui agit comme un charme un peu maladroit, un peu exotique. A la fois trouble comme une pommade dont on ne saurait quel mal elle peut soigner. Les phrases sont superbes. La musique est partout.

Tendre, dur et drôle, un très beau roman d'une intelligence profonde, une merveille qui fait la part belle à la réflexion, que l'on parle du monde, des parents ou de soi-même.

La langue de Michelis est pure jubilation, elle déborde de partout, elle est vivante comme un papillon autour d’une ampoule, c’est un monologue inspiré, une transe éruptive.

Encore une journée divine est un leitmotiv, une ritournelle comme l’incessant renouvellement des jours et du temps pareil.
Une comédie tragique qui nous met en garde contre la pensée qui se réduit à son plus simple appareil, contre le vidage du sens des mots.
Une comédie grinçante aux contours flous, aux frontières poreuses, la psyché s’encastre dans une réalité limitée par le déni.

Un livre de fou écrit par un fou, raconté par un fou, un livre de fou pour les fous qui s'ignorent, pour les fous qui se savent.
Bref, un livre dément !

Memorial Drive est un superbe et bouleversant texte sur la mémoire, sur l’histoire familiale et intime. C’est un peu comme un diaporama de photos mangées par la rouille du temps et hachées des lignes du passé, mais encore parfaitement intelligibles.

Dans Memorial Drive, Natasha Trethewey revient sur l’assassinat de la mère par son beau-père ; acte fondateur d’une vie qu’il faudra réparer, rebâtir, réinventer.

Avec fragilité, sensibilité et courage, elle remonte le temps, elle tourne une lame dans une plaie encore ouverte. Comme on chercherait un refuge pour cette douleur qui ne peut s’éteindre, son écriture visite tous les contours d’une vie, les flous, les obscurs et les lumières.

Entre pudeur et mise en examen, elle raconte. Elle raconte la violence faite aux femmes, elle raconte le racisme, elle raconte l’enfance et ses parfums. Voilà, Natasha Trethewey raconte. Et nous, on prend ça au cœur, parce que c’est d’une beauté inouïe et d’une délicatesse infinie. Parce que, quelque part, ce genre de récit, c’est un talisman. Un quelque chose à garder près de soi.

Éblouissant et déchirant.