Profil de Thomas C.

Maylis de Kerangal a ce don – lunaire ? – de réussir à nous intéresser à tous les sujets, à priori sans grand intérêt, ou délicats : comme l'avancement d'un chantier (Naissance d'un pont) ou bien le don d'organes (Réparer les vivants).

Elle s'intéresse ici à la formation des peintres en décors. De ceux qui trompent les yeux, qui vous peignent un marbre sur du bois, du bois sur du béton. De ceux qui imitent, de ceux qui copient, qui créent, recréent, le monde de rouleaux en pinceaux.

Paula Karst, jeune fille indécise mais passionnée, se jettera, éperdue, dans la peinture. Y vouera ses nuits, s'y sacrifiera. Mais, vautrée dans sa passion, s'y transformera : deviendra femme, et forte.

Si Maylis de Kerangal s'impose, depuis plusieurs romans, comme l'une des voix les plus intéressantes de la littérature française contemporaine, c'est parce qu'elle porte un regard différent sur ces petites choses qui nous entourent, nous indiffèrent parfois. Elle met le doigt sur l'invisible, sur l'indicible, le trop-commun : pour en extraire de la beauté, et du meilleur.

À Erlingen, bourgade allemande du Sud de la Bavière, on passe le temps en attendant le train. Qui ne vient pas. On le guette, l'espère, on le prie presque, ce train qui nous sauverait, mais rien n'y fait : il ne vient pas. Nous laissant seuls, face à l'ennemi aux portes de la ville et qui, lui non plus, ne se montre pas. Une bande de fanatiques, sans loi mais avec foi, prêts à déferler pour nous vendre, nous refourguer, à coups de pression, à coups de pieds, leur soumission.

C'est une drôle d'histoire, que nous suivons à travers les lettres d'une mère, riche industrielle locale, à sa fille, exilée. Parfois drôles, souvent libres, ces notes livrent en filigrane un autre-chose, on y décèle un indicible comme une troublante mise en abîme : non, plutôt un trou béant, de la fiction vers notre monde.

Ceci n'est pas une fable. Tremblez, maintenant.

Les microfictions sont des foules, des multitudes.

C'est un livre où se croisent, où se toisent cinq cent personnages pris au hasard. Mille pages oui, mais pour cinq cent histoires : aigres et grinçantes, parfois drôles à pleurer. On y lit le laid du quotidien, dans le gravât des bravoures, et du sublime des destins.

Jauffret les raconte, rentre, comme dans des bouteilles, des vies entières en une page et demi. Prouesse.

Les microfictions ce sont des monstres tendres, une réserve illimitée d'histoires. C'est un bottin trépidant !