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Des bâtiments de pierre, de brique et de verre, sont posés là. De calmes patios fleuris les séparent. Des tas de cailloux, des galeries de choses qui ressemblent à des fromages. Non! Ce sont des moules en plâtre, gardés comme un trésor dans cet endroit appelé le magot. De l'eau ruisselle. Le feulement d'un tour de potier. L'odeur de la terre blanche qui glisse mollement sur le sol. Des ombres dansent au fil d'allées claires ou obscures.
D'un blanc immaculé surgissent, immobiles, des centaines de vases, de statues, d'assiettes, de tasses. Le souffle chaud du feu, l'odeur du bois. Une porte grince. Des couleurs explosent sans bruit. Le frémissement d'un pinceau. Les couleurs sentent bon. La pièce se joue sans relâche depuis deux siècles et demi. Les acteurs, ce sont ceux qui transforment les cailloux en or. L'alchimie est parfaite.
Les gestes de Sèvres sont là, intacts, sans troubles.
