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"Leurs mains se cherchent et se rejoignent ; leurs regards se pénètrent et se comprennent ; les mots sont inutiles. C’est toute leur aventure commune qui resurgit avec violence. Ils savent très bien l’un et l’autre l’immense attirance qui les unit. Ils n’ont plus de mots pour le dire. Seul le même éclat extatique recouvre leurs visages. Cependant, les yeux de Francis sont voilés d’une indéfinissable tristesse.
Yolanda décèle une certaine réserve dans la joie de son compagnon, elle surprend une douceur presque suave qu’elle ne reconnaît pas dans le timbre de sa voix. L’homme qui est à ses côtés a changé, profondément ; elle comprend alors qu’il a souffert, beaucoup vécu. Que s’est-il passé ? Pourquoi ce silence que jamais je n’ai pu m’expliquer ? Francis, je t’ai attendu si longtemps ! Plus tard, plus tard.
Ce sera une longue confession. Effectivement, je ne suis plus le même. Et toi ?". Ils se sont perdus en France, sans jamais s’expliquer. Ils se retrouvent quelque dix ans plus tard à Madagascar et, aussitôt, entre Yolanda et Francis, la passion rejaillit, plus intense, plus vive, corps et âmes se réapprivoisant dans le désir et la colère, la fascination et l’abandon. C’est dès lors un couple terrible qui se forme et que Marie-Hélène Micouin-Lefesvre suit dans ses périples internationaux, dans ses crises, dans tous ses flamboiements, composant par là même une oeuvre qui n’a certainement rien de sagement romantique, mais qui est pleine de tumultes, orageuse, brûlante…
