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« Elle n'aimait pas les roses, trop guindées. Elle aimait les trémières, qui s'installent là où elles veulent et se contentent d'une fente dans un muret. Elles nourrissent un monde de petites créatures, sans se préoccuper des trous dans leurs feuilles, et quand elles fleurissent, ça ne s'arrête jamais, elles ont toujours des fleurs, toujours au moins une, jusqu'aux premières neiges. » Ces nouvelles suivent les pas de femmes que l'on peut qualifier de roses trémières.
Reines, martyres ou bâtardes, elles ont fleuri, envers et contre tout.
