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De l'enfant à la mère, il y a cent livres, dont on écrit malheureusement à peu près toujours le même ou les deux mêmes. Voici au moins un ouvrage qui ne s'inscrit ni dans la lignée des mémoires d'adoration, ni dans ceux de haine. Les faits paraissent d'abord simples. Une enfance, une adolescence, c'est amusant, même quand les conditions sont difficiles. On voit neuf et on rit de tout, de soi, des parents, des professeurs, des autres.
Avec un peu d'imagination, on fait des farces. Les bombes vous tombent dessus ; joli spectacle. Votre mère veut vous tuer ; elle a des excuses. Vous attrapez une maladie mortelle : la vie sera plus forte. Et l'humour. Mais reste à raconter tout cela. C'est plutôt là que les doutes commencent. Cet enfant, est-ce moi ? Ces mots ne veulent-ils pas dire autre chose ? Tout cela n'est-il pas plus ou moins inventé ? Voici la première anti-biographie.
