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Elle écrivait, elle, Alma, l'aïeule, fuyant l'Italie, mari et famille pour basculer aux antipodes dans l'immensité du désir. Elle écrivait, elle, Paule, la mère, la femme d'absence et d'amour, l'exilée du Pacifique, l'oiseau de paradis qui chantait dans sa cage parisienne. Elle écrit, elle, Aurore, la fille de Paule. Elle traverse le silence de la mort de sa mère et rejoint Alma, suit son errance jusqu'au cour rouge de l'Australie.
Elle écrit l'histoire de ces femmes, femmes de passage, migrantes qui se déboîtent comme des poupées gigognes. Sur la grève vide Aurore est là, qui les écoute et les regarde. Elle met en scène leur farandole. Et sur l'île aux chimères tourne, tourne la robe rouge d'Alma...
