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Lorsqu'il rentrait du Quai des Orfèvres, Viggo aimait traverser Paris à pied, même sous la pluie. C'était le seul moyen pour lui, d'évacuer la tristesse latente, les chocs humains, les crimes sordides. Il était maintenant commissaire depuis quinze ans et rien ne le préparait jamais à la vue de la mort.
Pourquoi un simple apprenti boucher digne de confiance, devenait un criminel en l'espace d'une seconde ? Encore que dans ce cas précis il était plus facile de se saisir d'un couteau.
Mais de là à tuer.
Viggo Anderson, dans sa splendide cinquantaine, savait exactement que chaque homme portait en lui la capacité de se métamorphoser en meurtrier.
Presque trente ans auparavant, son propre père avait tiré sur sa mère. C'était un crime passionnel, largement relégué par la presse et qui désormais lui laissait une marque indélébile qui faisait de lui un petit garçon pour l'éternité.
