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Dans ce récit autobiographique, Octave Mirbeau (1848-1917) dépeint avec génie la déchéance d'un homme confronté à l'enfer d'une passion amoureuse destructrice : "Ce n'était plus l'Amour frisé, pommadé, enrubanné, qui s'en va pâmé, une rose au bec, par les beaux clairs de lune, racler sa guitare sous les balcons; c'était l'Amour barbouillé de sang, ivre de fange, l'Amour aux fureurs onaniques, l'Amour maudit, qui colle sur l'homme sa gueule en forme de ventouse, et lui dessèche les veines, lui pompe les moelles, lui décharne les os."
