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Avec l'enterrement de ma mère et la pendaison grotesque de ma femme, j'avais perdu en quinze jours ce que je haïssais le plus chèrement du monde, et avec elles m'avait quitté la haine, ce sentiment froid qui met le feu au cour et donne de la noblesse et de la rigueur au simple et banal merdier quotidien. Alors, quand la petite vieille m'accosta dans la rue, et, au sixième étage tout là-haut, me fit entrer dans la chambre où gisait son petit vieux mort, une aiguille à tricoter plantée dans la gorge, et qu'elle me traita d'assassin, alors je sus que les choses étaient sur le point de basculer dans le moisi.
Enfin, je replongeais dans le foutoir avec terreur. Béatement.
