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Je suis heureux de faire paraître ce nouveau livre. À quel genre littéraire appartient-il ? Voilà qui m'est absolument indifférent. Ce qui me réjouit de la joie de l'enfant, c'est qu'il sera lu par ceux et celles de ma race : les passionnés, les affamés, les amoureux d'une vie saine et simple et d'une vérité qui, dans son expression, se sert des images. Qui brise ses racines charnelles est absolument incapable d'enraciner son cour dans la Beauté de Dieu.
À cette heure de ma vie où « les ombres s'allongent », ma fierté est de n'avoir rien effacé des impressions de mon enfance, rien renié de ma terre, rien abîmé des couleurs de mon ciel. Qui se voile la face pour éviter d'entrer dans la joie des aurores, d'une fleur, d'un berceau, d'un bourgeon, d'une source, de la brise qui fait germer le grain, se voilera la face pour refuser le pur et exigeant envoûtement de l'Idéal qui nous attire vers les étoiles.
Il est vaincu d'avance. Qui n'aime pas l'humilié, le pauvre, l'oublié se rend incapable de devenir un homme, même s'il est savant. J'ai risqué toute ma vie sur la Beauté. Je ne le regrette pas. Mais est-ce moi qui écris pour vous ? Je ne saurais l'affirmer. Il me semble, aujourd'hui que, toute ma vie, je n'ai fait qu'écouter. Dieu s'est révélé à nous non pas par des idées, mais par la poésie des images.
On a eu tort de l'oublier. Je n'en sortirai pas. Ceux de ma race me comprennent. J. M.
