Un doux frisson de palmes ... et la lumière fut. Elle rit la lumière, elle rit dans les dattiers aux grappes lourdes, elle découpe les contreforts des montagnes, elle nimbe les hauts plateaux verdoyants, elle irradie les amandiers cernant les Ksour hautains, elle se glisse dans la chaude et bourdonnante pénombre des souks. Majestueux Maroc, terre de lumière où chantent les muezzins et crient les enfants, où sourient des vieillards aux rides vénérables, où l'artisan remet chaque jour son ouvrage. Magie du matin toujours recommencé, toujours émerveillé. Magie d'une porte qui s'ouvre dans la touffeur des médinas, de la cruche en terre qui attend l'eau vive, du cavalier du Rif chamarrant sa monture. Soudain, crépite la fantasia, la joie à l'abri dans leurs murailles. Fez et Taroudannt se dressent, fières et inconquises. Sur le rivage du pays des Hespérides, d'antiques forteresses montent la garde. A Marrakech la Rouge, l'Atlas enneigé se mire dans le bassin de la Ménara : il fait soleil sous les étoiles.