" Johnson et moi partagions la même chambre tout en haut de la vieille maison en brique. C'était passionnant d'être deux dans la même chambre, d'avoir quelqu'un à qui parler dans l'obscurité quand le vent faisait bouger les branches du chêne devant la fenêtre et que les étoiles scintillaient, l'une après l'autre, à travers les feuilles. Je dormais dans le lit en fer contre le mur sud et lui dans le grand lit en bois de l'autre côté de la lucarne. Nous étions couchés, les yeux ouverts dans l'obscurité, et je demandais à Johnson de me raconter une histoire. N'était-ce pas l'heure idéale ? - Je sais pas raconter les histoires de fantômes, dit-il. Mon truc c'est plutôt chasse, pêche, base-ball. Des histoires d'hommes, quoi. - Eh bien raconte-moi une histoire de chasse. Dans la jungle ! Il accepta, même s'il ne connaissait pas grand-chose à la jungle non plus. J'avais dix ans et je savais avec certitude que les tigres ne mangent pas les kangourous. " Entre la moto d'oncle Lucien, la barbe d'oncle Gurton, le drôle de lit d'oncle Punkin et les histoires d'oncle Zeno, il se passe toujours quelque chose dans la ferme du petit Jess. Ce roman décrit d'une voix drôle et tendre l'enfance merveilleuse et bizarre du narrateur, telle qu'il l'a vécue, il y a bien des années.