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Prix de la ville de Fribourg 1985 Ironie, humour noir, observation aigüe et originale, avec parfois une pointe de fantastique : un régal littéraire. Iris se réveilla dans cet état de transe qu'elle connaissait trop bien. Elle avait encore fait " le rêve ". C'était au moins la trentième fois. Comme toujours, elle en émergeait, angoissée. Bien sûr, elle rêvait en général selon les schémas classiques : elle perdait ses dents, elle se promenait dans la rue sans chemise, elle se mettait à s'envoler devant les passants ébahis, ou bien elle se voyait morte dans un cercueil.
LE REVE, c'était tout autre chose. Immuable, précis, localisé, il se situait invariablement dans la maison qu'elle avait habitée dans son enfance et dans une ville qu'elle avait quittée depuis l'âge de treize ans. Elle n'y était jamais retournée. Curieusement, elle n'aurait pu décrire cette maison sans le secours du " Rêve ", qui lui en restituait une image exacte.
