L'Etrangere - Grand Format

Dès qu'elle était éveillée, elle allait les rejoindre. Il lui arrivait d'écrire encore quelques lignes. Mais les lettres qu'elle traçait étaient grossières en comparaison des signes qu'ils inscrivaient à la surface du verre, déliés, rapides, formés et aussitôt remplacés par d'autres qui leur étaient superposés. Elle aurait voulu, comme eux, d'une encre qui s'efface, écrire une phrase dont se serait nourrie une autre phrase. Ou plutôt, délivrée des mots, de leurs limites arbitraires et trop étroites dans lesquelles la pensée se fige, se réduit, répéter le même refus, le même désir. À travers les états successifs d'une métamorphose toujours inachevée, toujours imparfaite et recommencée, leur prêter une forme inlassablement variée et enrichie et leur donner enfin la force et le pouvoir de se faire entendre. Prenait-elle encore le temps de se nourrir ? Il lui arrivait de se réveiller brusquement, la nuque endolorie de s'être endormie assise, la tête dans ses bras croisés sur la table. Et quelquefois il faisait nuit. Mais ils veillaient. Leurs ailes luisaient dans l'obscurité. Transparentes, elles semblaient flotter à la surface du ciel sur laquelle s'inscrivait le dessin compliqué de leurs nervures divergentes et ramifiées. Et c'est sur la plus fine d'entre elles qu'elle marchait maintenant, sur le plus ténu des chemins, à peine visible, une piste fragile tracée dans le désert, le sable noir de la nuit.