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Ce livre est une valise. Une valise remplie de petits cailloux
tombés de mes poches au cours d'un grand voyage. Une valise
transportée d'une enfance jusqu'à l'âge adulte, d'un village
jusqu'à une capitale, d'un regard happé par l'avenir jusqu'à
celui qui contemple son présent et son passé. D'un abîme à un
rivage. C'est aussi ce qui reste quand on n'emporte rien, ce
qu'on écrit pour retrouver son chemin.
Mais ce chemin, ce
n'était pas pour revenir en arrière car on ne revient pas d'où
l'on part. Si l'on part vraiment, ce n'est pas pour revenir. Partir
sans se retourner, écrire pour se reposer. Petits cailloux, petits
poèmes, petits murmures qui se promènent, dans la forêt,
l'immensité...
