Je croyais, comme beaucoup d'autres lecteurs, tout connaître de la vie de Charles de Foucauld. Et pourtant à lire et à relire l'œuvre qu'il nous a laissée, je m'aperçus que cette vie n'avait pas dit son dernier mot. Peu à peu surgissaient d'autres visages, se révélaient de troublants secrets d'âme. À démonter les mécanismes de son aventure spirituelle qui l'a conduit de la débauche à l'intransigeance du désert, j'ai mieux compris les affres de sa solitude et son immense détresse. Sa passion refoulée pour sa cousine, Marie de Bondy, sa folie de Dieu, sa dénonciation farouche d'un colonialisme dont il prédisait dès 1901 les effets désastreux, permettaient soudain de le redécouvrir autrement. Le vertige de cette vie le rapprochait, des héros raciniens, brûlés par leur destin, faisait de lui un Rimbaud qui aurait rencontré Dieu.