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" Sur les pentes abruptes de la Gorica, où sont restés mes camarades d'enfance, les événements dramatiques ont déboulé les uns par-dessus les autres. Une guerre d'un nouveau genre a commencé. Dans mon Sarajevo, dans ma Gorica que je connaissais pierre à pierre. Là-bas, ma tristesse est restée pendue aux réverbères telle une lumière clignotante en haut d 'un lampadaire public déglingué. Sur le Mont Noir voltigent mes soupirs, comme des papillons de nuit, tandis que sur les marches raides, où je m'entraînais à la rapidité du cosmonaute et à la lenteur de l'amoureux, ne cessent de rouler des ballons.
Et moi, je n'ai jamais arrêté de courir après eux. "
