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Lui : C'est ça que tu veux ? Te recouvrir de la poussière d'argent du passé ? Elle : Je ne veux rien. Ils sont deux. C'est plus pratique pour s'aimer. Mais s'aiment-ils encore ? Ils tournent en rond. Six mois qu'ils n'ont plus fait l'amour. Ils cherchent à se comprendre. L'un et l'autre enfermés dans la prison dorée de leur absence de désir. Ils n'ont pas d'enfant, mais pour en faire il faudrait quelques étreintes, ne serait-ce que passagères.
Ils se disputent. Sur la couleur du sofa, parce qu'il ne descend jamais les poubelles (qu'elle dit...). Ils sont l'un et l'autre en psychanalyse. Scènes dans le secret du cabinet, scènes où ils rejouent ce qu'ils ont déjà dit, mais avec une mauvaise foi souveraine. C'est drôle à en pleurer. Ainsi, l'amour, ce ne serait que cette impossible tentative de se réunir, par delà nos différences, dans une fusion rêvée ? Ainsi, l'amour s'effacerait devant la poêle à frire ? C'est à voir ! A lire.
A jouer. "