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Fuse le cri, comme une balle tirée à bout portant. Complice, ce cri, venu de loin, de l'autre versant. Profanateur, ou presque. Ou libérateur. Le secret résiderait-il en ce droit d'exister, en ce gibet inversé : où l'homme assigné au silence se fatigue des hauts lieux, des lieux du repli, des lieux pétrifiés à l'extrême avancée. Sans nul doute. L'espace se taille ici : après le passage d'une mythique mer du silence, après de multiples implosions et explosions.
Après le double jeu de la fouille et de l'ouverture, de la méditation et de l'expulsion. Glissement progressif hors de toutes les illusoires provocations pour ouvrir au-delà du temps perdu, sur le temps du possible. Tel pourrait être le sens de ces quelques signes, de ces appels de détresse d'un poète plus proche d'une « real philosophie » que d'une rêverie stérile. Gaspard Hons.
