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Sans savoir où il était, ni où il allait, Jean Steuri marchait d'un pas d'automate le long des quais de la Seine. La nuit était venue depuis longtemps, une nuit brumeuse de fin octobre. Il faisait froid et Jean boutonna le seul bouton qui restait sur le devant de son veston râpé. Il avait faim aussi. Mais, à qui la faute ? S'il était arrivé au bout de la misère, à qui s'en prendre, sinon à lui-même ?
