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La nuit est d'un noir d'encre. On distingue à peine sur les vagues la silhouette du cargo, tous feux éteints. J'entends grincer un treuil, lorsqu'une main se pose sur mon épaule. - Camarade Boris Petrovitch Korov ? Je fais signe que oui. - Viens avec moi, mais surtout pas de bruit. Et pas de cigarette. Un sous-marin nous escorte depuis Cuba, mais nous sommes environnés de bâtiments de guerre américains et surveillés par des hélicoptères.
Au moindre signe, ils seront sur notre dos pour examiner les fusées.
