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Je m'appelle Morgane Beauclair, je suis peintre, peintre vous entendez ? Vous riez ? vous riez n'est-ce pas, parce que je vais mourir [.]. Je viens d'un pays de dunes fondantes, de ciels éloquents, un pays d'humilité grasse et paissante, déclamé aux quatre vents. Je viens les mains vides, et l'âme défaillante de quelques regards. Je viens bercer d'éternité lente mon petit garçon mort. Je viens rendre le temps d'amour volé.
Il y avait tant à peindre encore.
