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La cinquantaine, le demi-siècle, l'âge mûr (voire mûr-mature) : ce coup-ci, c'est pour votre pomme. Votre syndrome de Peter Pan vous a laissé seul(e) sur l'Ile aux Enfants entre Goldorak et Zébulon. Les affres du temps qui passe vous poursuivent à coup de lotions aux protéines de tardigrades et de crèmes à la kryptonite désactivée. Soudainement, vous vous rendez compte que votre médecin traitant vous appelle presque aussi souvent que vos potes, mais pour des sujets vachement moins cools.
Ô rage, ô désespoir, mais pas que...