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Il suffit d'un hasard. D'un retour à Marseille - deux jeunes gens, dépaysés, chômeurs, anciens d'Indochine, la fiancée de l'un d'eux. D'un geste vif, d'un homme pris au jeu de sa propre virilité. D'une rixe. Il est déjà trop tard. Un inconnu est mort, dans la rue. Deux hommes, une femme, courent. Trois fuyards, entrés dans la violence comme dans une logique devenue folle. On n'en sort pas plus que de sa propre peau.
Réfugiés dans une ferme du Limousin, absorbés par Paris, séparés par la rivalité des deux hommes auprès de la jeune femme, rappelés soudain à leurs souvenirs et à leurs rêves, repris dans le tourbillon, qu'importe ? Rien à faire pour s'arrêter, saisir les choses, les autres, soi-même. Nous finissons toujours par être rendus à cette liberté dérisoire qui nous laisse le choix du chemin jusqu'à l'accident final.
