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Comme synchronisées, les deux motos s'arrêtèrent ensemble sur le parking de la gare routière de Brest. Colette et Buffet se décrochèrent des bécanes. L'Abbé et Bêtabondieu arrachèrent leurs engins à la loi de la pesanteur, pour en répartir le poids sur les kicks - bipied quant à la Norton, unijambiste quant à la Suzuki. L'Abbé flatta l'encolure de son monstre noir et dit : "Adieu la bête, adieu l'amie ! Si on ne se revoit plus, prions le Seigneur pour qu'un bon Samaritain prenne soin de toi..." Il était onze heures.
Il pleuvait toujours sur Brest. Ils se dirigèrent vers un car. Ils portaient tous un imper et cela les arrangeait bien qu'il tombât des cordes. Ils auraient eu l'air chouette, en imper, si le soleil avait cogné. Il aurait bien fallu, pourtant, l'enfiler, cet imper, pour dissimuler les fusils de chasse qu'ils portaient pendus à l'épaule. "Il était une fois dans Brest..." ricana Buffet. Un curé séparatiste, une vierge folle, un bachelier frustré et un joueur de biniou : un quarté en plein désordre, qui sème la dynamite, moissonne les touristes et récolte les CRS.
