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Ida et Polina, mes soeurs, mes égarées. D'un siècle à l'autre. Des murs d'un couvent au Théâtre du Bolchoï, une jambe tendue à la verticale, les arbres nus. Blancs. De Moscou à Berlin en passant par Anvers. Paris, la Ruche. Course effrénée. À bout de souffle. La Villa Margaret, le temps des vacances, datcha au fond des bois, le vent dans les arbres, des chants qui s'élèvent dans le ciel de la nuit.
L'âme russe. À l'unisson. Le temps du répit, de la beauté.
