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Comme souvent dans les romans de Mehmet Lapoul, un narrateur s'interroge à propos de son identité, et plus les questions se succèdent sans trouver de réponses, sinon celles qui permettront aux questions suivantes de surgir, plus il se noie dans le flot de son bavardage, en produisant des mots comme les escargots de la bave.
La différence entre la bave du gastéropode et les mots consiste en ce que celle-là ne s'interrompt pas, tandis qu'entre deux mots s'ouvre toujours une faille, qu'il convient de sauter d'un bond sans regarder en bas.
D'Allemagne en Amérique, c'est à d'étranges créatures que l'on a affaire dans ce nouveau texte, et toutes ne sont pas sans danger.
Au bout du compte, existent-elles, et ne meurt-il pas vraiment, celui qui les rencontre ?
- De quoi est-ce qu'il retourne, dans Hébride Nouvelle ?
- Ben, ça retourne en rond, on pourrait dire comme ça.
- Vous n'apportez donc rien de neuf au roman contemporain ?
- Dieu m'en garde.
- Vous y croyez ?
- Le mot suffit.
- Nominaliste ?
- Appliqué aussi aux pantoufles, alors.
- Mais alors, quel est votre projet en tant qu'artiste ?
- Rire un peu de temps à autre.
- C'est un peu court.
- Serions-nous à la cour ?
- Tout de même...
- Exactement.
- Comment dites-vous ?
- Tout de même.
- Mais que faites-vous du Monde ?
- Je tente de l'éviter.
- Mais votre description de Berlin, c'est du réalisme.
- Dans cette histoire, car c'est une histoire, Berlin n'existe pas.
Berlin n'est qu'une matrice dont naît Houseago, par antithèse et déplacement.
- Pourtant, la ville est décrite assez précisément. Je m'y suis moi-même rendu en plein hiver, et j'ai retrouvé ce sentiment de... déréliction...
- Oui, c'est que je suis allé sur place pour me rendre compte. Afin de noter ce dont j'avais besoin, puisque j'avais prévu de commencer là-bas.
- Dans la capitale des capitales.
- Vous êtes journaliste, vous exagérez.
- Et vous étiez logé chez des amis artistes, je suppose ?
- Comment le savez-vous ?
