Profil de Mathieu Lartaud

Ça vient de sortir, cousu de mains de maitres aux Éditions du Chemin de fer.

Bucarest, Décembre 1989. La Roumanie des Ceausescu bascule.
Dans la nuit sans fin, d'espoirs, de violences et d'angoisses, d'une révolution qui gronde, Lucia et ses amis cherchent désespérément Dan, un ami disparu dans les bruits sourds des ruelles sombres de la ville.

Portrait à vif d'une génération et d'un pays, de l'avant comme de l'après, revu au prisme de l'exil puis du retour, des espoirs et des désillusions qu'une nuit à fait naître.
Mars violet entremêle les époques, l'intime et le collectif, dans un récit singulier, fort, fragmenté des effluves des saisons de l'enfance et des bris d'une mémoire familiale grandit dans les plis et la grisaille d'un régime à la noirceur mégalo.

C'est les souvenirs d'une jeunesse, et les murs décrépis d'une ville, Bucarest, les manques et la fièvre de l'après.
On y parle d'amour, d'homosexualité, de ceux que l'on a laissé en chemin, d'amitiés éparpillées.
C'est l'écho d'une chanson, Tracy Chapman "Talkin' bout a révolution", qu'on écoute en boucle sur les bandes usées d'une vieille cassette TDK.

C'est le coffre d'une Dacia qui explose sous le poids des mots d'Oana Lohan. Ça claque fort et c'est aussi pétri de tendresse.
Mars violet, c'est tout ça à la fois, un grand désordre vibrant d'intensité, de sens et de sentiments, qui résonne de tous ses éclats, noirs comme lumineux et qui dessine en creux le portrait d'une gamine devenue grande, traversée des voiles, des ombres et des espoirs nés dans le fracas d'une révolution de décembre.
Un texte comme un cri d'amour à un pays la Roumanie.

L'édition est magnifique, comme souvent au Chemin de fer, enrichie des dessins à l'encre d'Oana Lohan.

Encore un texte savamment dosé tout droit sorti des Éditions Le Dilettante.

De Nantes à Pornichet, Fièvre de cheval c'est les tribulations d'Anatole Bétancourt turfiste et parieur invétéré.
Une aventure débordante comme un coup d'bic dans la mauvaise case d'un tiercé.
Une plongée délicieuse qui sent bon les vies que l'on traîne de PMU en PMU, les combines à la petite semaine qui font croire au grand frisson.

On y croise tout un tas de paumés magnifiques qui jouent leurs solitudes dans les bistrots, l'œil rivé sur les écrans d'un champ de course, des qui causent un peu trop, d'autres qui cherchent la grande arnaque.
Ça trinque et ça tuyaute, ça fricote l'illégalité, entre deux godets. Pas évident de tenir la dernière haie à ce petit jeu là.

"Fièvre de cheval", c'est Pierre Autin-Grenier noyé dans les hurlements zélés d'un Léon Zitrone en grande forme, façon Audiard.
C'est Pierrette et son bar Le Platane qu'on aime bien et qui vend tout parce que c'est plus comme avant, c'est tout un monde qui transpire sur les chemins hasardeux du grand ticket.
C'est très drôle, tendre, un brin désenchanté, une sacrée bouffée d'air rocambolesque, bourrée d'humanité grandie aux solitudes de la vie, au hasard des rencontres, au coin d'un zinc, toujours un brin désuet.

Sylvain Chantal nous offre une des belles échappées de ce mois de mai. Une lecture cravachée à la gouaille jouissive que l'on traverse comme un road trip bringuebalant, shooté des errances de l'existence, le Tiercé Mag dans l'arrière poche.

Allez un p'tit muscadet, c'est l'heure du Quinté...

Années soixante, à 25 ans alors que rien ne l'y destinait, Jean pierre Abraham devient gardien de phare sur l’île de Sein, le phare d'Armen, un sacré bout de pierre qui en impose, dressé à la sueur du temps, des hommes et des saisons, au beau milieu des bras de « la dévorante ».
C'est une cartographie sensible d'un métier disparu, un texte brassé des écumes du lointain et de celles qui font tanguer les brumes intérieures.
S'ils sont bien deux sur cet ilot de solitudes, rongé de nuits humides et d'inquiétudes, jean pierre Abraham s'y dévoile seul ou quasi, entre deux quarts, entre les lignes d'un carnet noirci d'incertitudes et de ressentis.
Armen est un texte extrêmement singulier, d'une âpreté vibrante, sculpté à l'os des sentiments. Un récit d'ambiances, d'une simplicité magnifique de dénuement, gorgé d'embruns entêtants, de gestes, d'ombres et de vides qui vous parcourent, où chaque mots brûlent d'une urgence viscérale.

C'est un corps à corps avec soi même, croqué dans les creux ventés de l'existence qui paradoxalement illumine le récit de ses pulsions de vie.