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Poésie. Il se fait aujourd'hui la plus belle poésie parmi les cendres anéantie dans le silence, jamais lue, traquée combien de poètes réduits à l'incertitude sous les toitures. Savoir où planter la pelle dans la nuit des proscrits où recommencer la tâche dans la mine obscure. Les yeux des diamants continuent de rêver l'ombre sous la terre déroulant d'étranges feux immobiles. A quel matériau se confier comme le plomb du verre qui unit les vitraux sous les voûtes.
Ou la pierre des belles maisons érigées comme éternellement dure un vers de Malherbe. (un Retour au pays blanc).
