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L'édition française s'est fait attendre treize ans, mais la voici enfin : un train à petite vitesse qui arrive à bout de souffle en gare du Nord et déverse ses opinions rougeaudes et ses analyses à chevelure filasse dans une grande vague de bière chaude ; un tsunami brun qui descend les boulevards, passe par-dessus la Seine et inonde la rive gauche. Quelle honte ! Se faire mettre les points sur les "i" par un Angliche, laisser l'une des créatures mythiques de la vie intellectuelle parisienne se faire abattre, empailler et accrocher au-dessus d'une cheminée anglo-saxonne, assister à la dissection de ses délicates arabesques théoriques par de gros doigts plus adaptés à l'étoupe et à la corde ! Evidemment, si l'on y réfléchit sérieusement une seconde, cette attitude possessive est une absurdité - on parle ici de Guy Debord, un penseur qui, à la fin de sa vie particulièrement, considérait les frontières nationales comme de simples lignes d'eau barbouillées sur des sables mouvants.
Will Self.
