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Il se plaignait d'être submergé par ses écrits multiples. Elle craignait de se répéter dans ses courriers. Il tentait comme il pouvait de retenir au fond de lui une part de son adolescence. Elle était prête, dans cet échange épistolaire, à poursuivre une histoire qui partait dans tous les sens. Bon sang ne saurait mentir ! Et bon sang, que la vie est belle ! Que la vie est rare ! Même précieuse, elle n'a pas de prix et il n'y pas de place pour les comptes.
Après tout, vieille au moi dormant ou Barbe Bleue, ils étaient dans un conte. Il n'y aurait plus de sens interdits sauf à en faire un sens unique dans les vapeurs des baisers adolescents, dans les buées des voitures mal garées sur le bas-côté, vite fait bien fait, par des amants affamés, sevrés d'amour et de désir depuis... au moins un siècle.
