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Stan cramponné à son volant, torturait la boîte de vitesses. De sa main libre, il fouilla ses poches à la recherche de son mouchoir, dont il s'essuya le front et les joues dégoulinant de sueur. Il accéléra encore, mais le moteur peinait, il perdait du terrain sur ses poursuivants. Radiateur percé, un pneu crevé, l'huile à zéro, il était mal parti notre héros. Avec ça la peur s'était installée dans son ventre.
Il tenta de la chasser, de l'écraser, rien à faire. La peur était là, hideuse...
