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Dans le Klondike, un prospecteur Ayant vécu comme un ermite A la mine où il s’échinait En piochant depuis l’aurore, Réalisant avec stupeur Que la veine qu’il exploitait N’était que de vile pyrite, Devint fou et creusa encore ? Certains filons sont prometteurs S’ils ne recèlent pas de l’or Mais de précieuses pépites Dont le poète est satisfait… ? Lecteur, ici finit ce livre Qui m’a coûté de la raison, En me donnant le goût de vivre Les plus magiques des saisons.
