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"Tu n’as plus de trapèze, mais tu es toujours dans l’espace… Tu n’as plus tes jambes mais tu avances vite… Tu n’es plus là, mais tu es partout… Alors quoi ?… Cette histoire avec des mots, des bruits, de la douleur, des questions, de la douceur, de l’espoir… Tu es devenu la plume de l’oiseau qui a fait couler l’encre… Une plume de poète…". Est-ce là une lettre ouverte au disparu ? Mais le texte n’en a pas les accents doloristes et ne relève pas du genre du tombeau.
Est-ce là la révélation sur la scène publique d’une histoire d’amour ? Pas véritablement, car la pudeur guide toujours l’écriture ? Est-ce même un véritable journal tant la structure se veut libre ? Ou bien plutôt est-ce le lieu où Marie Bouyat dépose et polit les éclats d’une relation amoureuse hors norme et légère, lumineuse et bouleversante ? Peut-être, car il y a certainement quelque chose du coffre au trésor dans cette évocation tendre, aérienne, souvent amusée et étonnée, de ces moments passés en compagnie de F.
Champion.
