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Une femme parle à la première personne. Autofiction autour de la perte, un père taiseux né en 1900, une mère épicière débordée... Un labyrinthe de vingt-trois textes courts et un prologue, dans la même tonalité pour une voix nue. Le temps n'a pas de prise et il n'y a pas de hiérarchie pour la mémoire. Des années 50 à aujourd'hui, les traces d'une histoire, des moments de passage. Elle parle de la langue qu'elle a choisie, elle dit le prévisible et l'inattendu.
La vie ordinaire et têtue. Tout est là au présent, autour d'elle, à fleur de sensibilité.
