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Voici donc des histoires croisées, celle de Jérémie, en quête de Raphus cucullatus, alias l'oiseau de nausée, le dodo mauricien jadis exterminé par les humains, et celle de Dominique, alias Dodo, l'admirable hobo, né pour faire rire. Leur lieu commun est Alma, l'ancien domaine des Felsen sur l'île Maurice, que les temps modernes ont changée en Maya, la terre des illusions : "Dans le jardin de la Maison Blanche le soleil d'hiver passe sur mon visage, bientôt le soleil va s'éteindre, chaque soir le ciel devient jaune d'or.
Je suis dans mon île, ce n'est pas l'île des méchants, les Armando, Robinet de Bosses, Escalier, ce n'est pas l'île de Missié Kestrel ou Missié Zan, Missié Hanson, Monique ou Véronique, c'est Alma, mon Alma, Alma des champs et des ruisseaux, des mares et des bois noirs, Alma dans mon coeur, Alma dans mon ventre. Tout le monde peut mourir, pikni, mais pas toi, Artémisia, pas toi. Je reste immobile dans le soleil d'or, les yeux levés vers l'intérieur de ma tête puisque je ne peux pas dormir, un jour mon âme va partir par un trou dans ma tête, pour aller au ciel où sont les étoiles".
Le roman des origines
Né à Nice d'une famille mauricienne, JMG Le Clézio raconte, dans ce roman, l'enquête menée par Jérémie (son alter-ego) à la recherche de ses origines. En découvrant l'ile Maurice, ses habitants, ses secrets, et en quête insatiable d'un passé fuyant et tumultueux, Jérémie va se confronter au poids de l'héritage familial (la traite des noirs par ses ancêtres) et historique (le massacre des dodos par les premiers explorateurs), héritage qui pèse à l'auteur depuis toujours, et dont il fait la confession ici. C'est un livre sensible, évocateur, et terriblement sensuel : il est clair que Alma est, et restera, un livre capital dans l’œuvre de Le Clézio. Peut-être le plus réussi.