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des mots empruntés, volés aux Autres, des mots que l'on fait siens, des mots-clés, des mots qui ont leur importance parce que dite par Eux, d'ordre changé, des mots repris inlassablement, répétés usés jusqu'à la corde la corde de la fin dès le début, odeur de transpiration odeur de mort, cris qui ondulent balancent vacillent qui transforment, déclenchent des clichés déjà perdus / sujets de discorde, misérables, des balbutiements de phrases éructées qui reflètent tant bien que mal le vide mémoire, qui bannit l'action tue ce qui reste encore à écorcher à vif...
et tremble la tasse de thé posée juste là sur sa soucoupe, et le napperon rend la chose un peu plus jolie mais c'est tout / des cris fanfarons qui ne peuvent être pris au sérieux et pourtant ces onomatopées à peine compréhensibles déclenchent la haine aussi, des cris encore des chuchotements qui touchent qui mouchent / grimace la peur / ces bouches qui gueulent qui éructent des lambeaux de phrases ensanglantées d'ignorance et d'imbécilité l'impossible chaos de doutes, l'écho nous revient tel un boomerang dans cet enchevêtrement de manques...
inlassables répétitions juste pour la jouissance de se l'entendre dire encore et encore et cliquetis de faïence, le petit doigt levé, dans ce monde où à-qui-mieux-mieux des salves sont tirées dans le tas à bout portant... et au suivant !...
