En cours de chargement...
"Je m'appelle Lilette. Je n'ai pas connu ma mère. On l'avait
prénommée Eglantine, pas à cause de la fleur, en souvenir de
Fabre, l'auteur d'Il pleut, bergère : un marin, descendant du
poète, avait chanté les paroles d'un peu près à l'oreille de sa
propre mère. Eglantine est morte alors que, pendue à son sein,
je prenais ma première tétée. C'était comme si je l'avais vidée
du peu de sang que l'hémorragie lui avait laissé.
Sa peau est
soudain devenue du même bleu pâle que ses yeux. J'ai vomi et
lui ai pissé dessus, puis je me suis mise à hurler comme un
cabri perdu au milieu des épines." Orpheline de mère, née d'un
père disparu, Lilette travaillait comme servante à l'hôtel de
L'Huître perlière. Un îlot perdu des Caraïbes. Une femme. Un
volcan. Un destin... Et la beauté d'une prose si riche qu'elle
semble avoir emprunté ses couleurs au soleil des tropiques.