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Les gens seuls se noient parfois dans le Twinings au citron et écrivent des poèmes pour que les journées passent, à jamais. Ils rêvent au bord des routes embouteillées et dans le champ ouvert des caméras de vidéo-surveillance. Ces poèmes en vers libres sont les tout petits récits de ce qui n'a pas lieu et de ce qui se fantasme encore dans les studios glacés et les rues sales de Paris ; un minuscule journal de bord de cet espace urbain dont les murs bornent la solitude.
L'écriture comme une pause syndicale où on peut se souvenir qu'à l'origine il y avait le désir.
