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"Entre thriller drolatique et polar cauchemardesque, l'auteur creuse une veine originale, où on le suit en hurlant d'effroi et de bonheur. Oui... la ville de Christchurch a du souci à se faire". Héléna Villovitch, Elle. Tandis que la police traque le Boucher de Christchurch, Théodore Tate, ancien flic reconverti en détective privé, procède à l'exhumation du corps d'un directeur de banque dont la veuve est suspectée d'homicide.
Un glissement de terrain accidentel révèle la présence de trois cadavres immergés dans le lac près du cimetière. S'agit-il de victimes du Boucher ou celles d'un autre tueur ? La découverte, dans le cercueil, des restes d'une inconnue à la place de ceux de l'honorable banquier sonne le début d'un engrenage infernal pour Théodore qui va devoir résoudre seul cette affaire. Avant que la police découvre la vérité sur lui...
et ses terribles secrets.
De la boue, des corps à déterrer, des secrets à enfouir...
Les polars de Paul Cleave sont à lire comme une chronique de la face sombre de Christchurch, Nouvelle-Zélande, haut lieu du crime en tout genre. Alors que le serial killer d'un Employé Modèle terrorise la ville, Théodore Tate déterre une affaire vieille de deux ans en exhumant le corps d'une jeune femme dans le cercueil d'un riche banquier. Pendant la manœuvre, un glissement de terrain fait remonter trois corps à la surface du lac du cimetière.
L'enquête de Théodore Tate recommence sur les chapeaux de roues là où elle s'était arrêtée il y a deux ans. Sauf qu'il n'est plus flic mais détective privé, et qu'à chaque pas il empiète sur le terrain de ses anciens collègues. Mais ni les remontrances, ni les coups, ni les grammes d'alcool ne viendront à bout de sa détermination : Théodore Tate a déjà tout perdu et seule la vérité sur les choses enfouies dans ce cimetière pourront lui apporter un peu de paix.
Dans un engrenage qui enfonce toujours plus la tête de son héros dans la boue criminelle de Christchurch, la "nouvelle Gotham néo-zélandaise", Paul Cleave récidive avec démesure. Toujours plus horrible, plus saturé de noirceur, à vous en donner un arrière-gout de boue et de sang.