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Le train sort de Marseille, c'est Saint Barthélemy. Il longe le mur varié des remblais.
Pierres et terre s'entremêlent, laissent percer les fenouils, les genêts et les menthes.
La terre est pain levé, confit de petits sujets sacrifiés. C'est Saint Barthélemy.
Au-dessus, quartier nord, les jeunes gens n'ont jamais vu la mer et le Vieux-Port. Au verlan de leurs rap, laisse béton.
Le jardinier municipal a ratissé les villes muettes qu'elle avait pu tracer du bout de sa sandale sur le sol des allées.
Marseille n'a plus d'échelle pour son rêve de Jacob.
