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« Il était une fois un pays du bout du monde, une famille de sept enfants, une grande plage ouverte sur une baie immense, de lointaines grandes batailles, une rade pleine de rumeurs, une ville grise, des champs et des collines en fleurs, des bateaux de guerre et des bateaux de pêche, des légendes, des dianes, des maquettes, des menhirs, des statues de bois dans des chapelles perdues. Le temps s'écoulait avec lenteur.
Il faisait valoir ses secondes et ses minutes, ses jours, ses semaines, ses mois, comme des agates issues d'un tiroir inépuisable. Un maréchal naïf assurait à la veille d'une guerre que dans l'armée de son pays il ne manquait pas un bouton de guêtre. Je crois bien que dans mon enfance - une où a manqué le père - il n'a pas manqué une crête de vague, une course pieds nus sur le sable, une pâquerette, une prière, un songe. »
