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L'antique Peugeot 203 Cabriolet allait crescendo. Je n'avais aucune idée quant à ses capacités de routière. Cela faisait des années qu'elle n'avait plus mordu le goudron. J'étais parti au volant de cette chignole sur un coup de tête, un rêve de grand gosse. Alors que dans le garage de mon hôtel particulier, à Pavillon-sous-Bois, roupillait ma Mustang et ma BM Z3. J'avais roulé une partie de la journée en direction de l'océan, avec pour seule obsession le ruban gris de la route qui se déroulait devant moi et qui, inévitablement, à un moment ou à un autre, allait laisser la place au sable.
Il était 17 heures quand j'aperçus Florence pour la première fois. C'était sur une petite départementale, à la sortie d'un virage. Elle tendait son pouce mollement, le genre déhanchée blasée, dégoûtée qu'après deux minutes d'attente aucun blaireau ne se soit encore arrêté. L'apparition de cette bêcheuse, dans ce coin perdu, m'électrisa.