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Une pyramide s'élevait à Paris. Elle vivait de la lumière. Celles d'Egypte, ses ancêtres, étaient obscures. Celle de Paris s'ouvrait au ciel, aux nuages, au temps qui passe. Elle attirait à elle. Elle tenait dans ses rets transparents tous ceux qui par le monde croyaient encore ne fût-ce qu'à un soupçon de la beauté du monde. A moins qu'ils n'aient cru à l'obligation voyageuse de croire, ou de montrer qu'ils croyaient, et de devoir se montrer ainsi en train de croire.
Cela faisait dans un sens beaucoup d'espérances et dans l'autre, beaucoup de souvenirs et de photographies. La pyramide appelait ceux qui passent à leur propre destin. Voyageurs d'espaces et d'eux-mêmes, qu'ils soient solitaires ou qu'ils soient solidaires, qu'ils soient unis, désunis, heureux, malheureux, grands, petits, forts ou faibles, d'ailleurs ou bien d'ici, ils allaient vers un même but. Quand ils entraient dans le saint lieu, quand ils commençaient leur visite, la fièvre qui les prenait les menait en tous sens, en tous lieux de l'esprit, en toutes formes de l'histoire, en toutes vérités du temps.
Tous ne le savaient pas, mais tous étaient ravis, du ravissement même d'Europe. Ceci est l'histoire de quelques-uns de ces errants de la gloire.
