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A nous deux, Jean Arthur Rimbaud. J'avais dix-neuf ans.
C'était dans un collège de Saint-Malo. Un ami m'avait donné
le livre de tes oeuvres. Et je lus, en cachette, sous l'oeil
bigleux d'un pion idiot, les poèmes, la Saison en Enfer, les
Illuminations, tout. Et je fus comme foudroyé... Je marcherai
avec toi dans le soleil. Au Harar, avec les caravanes. Dans le
désert somali. Et sur les boutres de la mer Rouge, vers Aden.
II y a l'or et le musc, les fusils et les cotonnades. Et le signe
sublime et divin des minarets sur la poussière des villes...
Arthur, s'il te plaît, redis donc à ce monde glacial les brûlures
du Choa, et les morsures de la douleur intérieure, là, profonde
et quotidienne, ô notre compagne... l'imparable liberté de Dieu
et l'auberge dans l'oasis où l'imam est un prophète et le
chamelier un prince.
A nous deux Jean Arthur Rimbaud, et
que le vent des royaumes se lève et nous caresse !