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La femme au fauteuil avait posé là son carnet bleu. Il l'ouvrit. Ces histoires, pas tout à fait vraies, pas tout à fait fausses, sûrement pas fausses, pas seulement imaginaires. Elle s'était arrêtée à ce qui vibre et touche, à dire comment son silence résonnait encore de ces histoires, comment peut-être rien n'aurait été possible sans cette vibration. C'est toute la distance entre «résonnance» et «raisonner» se dit-il.
Il y avait entre elle et ces femmes meurtrières une sorte de partition à quatre voix, où chacune révélait l'autre, où les notes se fondaient sans se confondre en des sonorités profondes où, comme dans le tableau de Dora Maar, le spectateur et le modèle échangent leurs silences à l'infini et où l'on voit apparaître ce qui était demeuré hors de tout regard. La rencontre de l'autre en sa folie, un étrange détour aussi, au fond de soi...
