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Il est difficile de présenter un être innommable. Dégletagne l'est ; entendez inconnu. Le dithyrambe le dégoûte et le reproche ne lui est pas très sain. Mais c'est en ses délires et amertumes qu'il puise sa capacité de traverser des instants de nos vies ; où son amour n'est que celui d'un jour et ne saurait en aucun cas aller avec tout jour. Voici un livre fait avec du froid dans le cour et de l'oxyde de soleil (RÂ 02) dans la tête.
Voici un homme qui n'a pas fini d'insuffler dans mes cellules des choses belles, vraies et tragiques. Mais soyons ingrats ; jetons ce livre suintant de déicides crachats qui ne nous concernent pas, brûlons-le même, nous ne vivons pas pour lui ; mais cachons-nous, car j'ai entendu dire qu'après avoir dépecé nos dieux, André avait d'encore tièdes bûchers pour les hommes. X. G.
