Une Barque Pretee. Extraits De Son Journal 1976-1990

Porte ouverte. Volets mi-clos. Fauteuil lie de vin. Un établi en bois. Un tournevis; il a servi à monter les rayonnages pour des milliers de livres auxquels Edouard Burnier ne peut avoir accès que par poulies interposées. A côté du tournevis, une rose, que Madeleine, son épouse, dépose chaque semaine. Un ou deux ouvrages de spiritualité, de théologie contemporaine, de littérature. Tout près, un bloc ligné A4 sur lequel je redécouvre la belle écriture; et, comme si elle venait d'être utilisée, il y a seulement quelques instants, une simple plume à bille. Edouard Burnier me tend une large main ouverte : "Ah! mon cher ami, je vous attendais avec patience. " je regarde ce visage qui, à lui seul, est un monde d'intériorité. J'écoute l'inflexion de cette voix chaleureuse. Tout, en eux, évoque, discrètement et fermement, l'attention. Le silence habité. Une lumière certaine dans la pénombre de son bureau. Nous avons déjà commencé à converser ensemble, sans que je m'en doute. Car Edouard Burnier sait très bien, il y a pensé longuement, de quoi il souhaite nous entretenir. Les mots sont pesés. Rien n'est dit au hasard. Encore beaucoup de silences qui donnent à sa respiration, puisque l'essentiel pour lui est la respiration de l'Esprit Saint, et au rythme de ses phrases, leur intonation musicale. Le temps passe, sans que nous en apercevions. La lumière se dore un petit peu. Nous avons déjà ouvert, l'un et l'autre, nos agendas. Nous fixons un nouveau rendez-vous. Quelques minutes de prière, mains jointes, yeux fermés. " Oh! cher ami, saluez... n'oubliez pas! A bientôt donc... " La même large main ouverte. Je passe le seuil de ce qui est pour lui son lieu le plus cher : "J'aimerais mourir Ici. " Edouard Burnier : chaque mois, ici, puis ailleurs jusqu'à sa mort. Edouard Burnier : je ne serais pas qui je suis, sans lui. Philippe Gagnebin